От образа собирательного, который, может быть, так никогда и не соберётся (да-да, именно так однажды сказала она.. я запомнил.. меня задело и ранило… ведь ТЫ, ТЫ не была собирательной.. ТЫ просто была, ТЫ остаёшься далёкой) я перехожу, перелистываю ещё одну страницу, прорываю девственную плеву ещё одной тропинки—и вот я уже у подножия образа ожидающего, который, по логике абсурда, никогда не дождётся…
Когда-нибудь я перестану задавать вопросы не потому, что некому будет их задавать, а потому что незачем… потому что мне будет не до них.. я буду счастлив… счастлив не так, как сейчас счастлив (да-да, счастлив.. Ты поверь, ТЫ подумай только: всё хорошо) в жуткой запаренной нехватке Тебя… зачитанности Твоих строчек, заученности Твоих интонаций, ослепительности Твоих взглядов… я буду счастлив, отражаясь в счастливом блеске Твоих глаз…что, ТЫ тоже не веришь, да? Не надо, не говори ничего.. дай мне ещё помечтать.. не бойся: мне ничто (никто) никогда не позволит уйти в эти мечты настолько, чтобы оторваться от реальности и улететь в облака… я прикован, понимаешь? Больной к постели…