беззумец
Воскресение обещает преображение…

Мир пахнет самолётами и снегом. Распяв в постели все чувства и пообещав себе ничем не выдавать своего настроения, сижу на подоконнике и курю, запивая отраву суток терпким виноградным соком. Из холодильника. Пусть остудит порывы. Хочется вскочить и куда-то побежать, понестись много быстрее, чем можно было бы успеть переставлять ноги. Словно надеешься кого-то поймать, куда-то вернуть, о чём-то просить…



…И, надрываясь

В метелях полУденой пыли,

Врывается к Богу,

Боится, что опоздал,

Плачет,

Целует ему жилистую руку,

Просит…

(В. Маяковский).



А всё, в общем, бессмысленно.. на небо уже взгромоздились тучи, улицы опять железной хваткой схватили за горло холода. Промёрзшие печальные люди идут по улицам, я сижу с биноклем у окна…

А где-то в пути, в вечном непрерывающемся пути находится Она. Точное месторасположение: не определено (странно, сначала написалось не обретено.. что-то в этом есть), хотя я могу предположить и ткнуть толстым пальцем в карту.. знаю, где-то под пальцем окажутся тысячи.. среди этих тысяч будет и Она… но зачем мне тысячи?